Моя мама никогда не любила фэнтези. Она вообще не может его понять, "Гарри Поттер" ей нравится исключительно как детская сказка. Как только серия выросла из этого жанра, она моментально перестала быть ей интересна. Она очень любит классику, искусство, семейные саги наподобие тех, что пишет Улицкая. Ей нравится прозаическая магия жизни - в природе, состояниях, случайно-судьбоносных встречах. При этом ее реальная жизнь полнится какими-то совершенно недоступными моему пониманию вещами: легким шаманизмом, верой в гомеопатию и акупунктуру, общением с мирозданием, православием, в конце концов. Она может _верить_ во всю эту расчудесную эзотерику, не требуя никаких объяснений и доказательств, не нуждаясь в них.
Я не пытаюсь разубедить ее в ее вере, но сама? Нет, увольте. Я не могу поверить в целебную силу памяти воды и несуществующие молекулы печени утки, я не буду призывать дождь и открывать чакры. Каждый раз, когда речь заходит о чудодейственных иголочках, запросах во Вселенную и прочей волшбе, внутри, как по щелчку, включается прагматик, невозмутимый и непробиваемый. Я просто не-мо-гу. Но вот истории - темные, мрачные, полные проклятьями и необъяснимым, другие миры и волшебные превращения - это моя стезя. Они восхищают, завораживают, пишутся и просятся наружу.
Интересно, как так получается. И наберусь ли я когда-нибудь смелости поделиться с мамой своим "несерьезным" творчеством? One of my deepest writing blocks lies within the fear of not being understood by those around me.