Бывает, придумаешь клевого персонажа. Гордишься им, любишь его, холишь и лелеишь. А он... Бесцельный какой-то. Клевый, но оторванный от мира, других героев, и мотивы его непонятны, и стремления.
А бывает, напишешь от балды какого-нибудь дурного "младшего брата". Оглянуться не успеешь - а он уже встал во весь рост, глаза блестят - веселые и злые, и говорит, говорит, говорит. Зачем пришел, чего хочет, и какая у него судьба. Даже страшно становится, потому что захлестывает ощущение собственного всесилия и бессилия, потому что он твой, но не тобой придуман. Как будто ты ему только дверь показала, а он уже стоял за ней, живой, интересный.
Oh I am gonna write about you, and this will be a damn good story. Just you watch.